LA RAGAZZA DI BRAŞOV

I

Il colore della primavera è indefinibile

quello dell’anima tinto alla partenza

è bianco come la pagina da scrivere.

La Storia (così è chiamata la vita che attraversa il tempo)

ha chiuso la tua infanzia in un corpo acerbo di donna

e vestita delle notti d’oriente t’ha condotto a questa riva

leggera come un pensiero.

I tuoi vent’anni te li sei portati dietro tutti

neanche uno a lasciarlo

su quella costellazione d’insonnie.

II

Come una porta che si apre all’oscurità

comparisti alla mia arroganza

passando per l’autunno

e con i tuoi suoni inesatti

mi domandasti una mattina: – Poeta

conosci tu Eminescu… Bacovia… Lucìan Blaga?

Scuotendo il capo

mi fu nemica la mia risposta. Così

a narrare cominciasti a me di Luceafărul…

Plumb… Meşterul Manole

e via via d’altri incantamenti

che mi presero a volare sui tetti degli abissi

sulle alture delle cantilene

fino alle altissime vette del desiderio.

III

Nella gelida stanza del disinganno

come la cenere per il fuoco

veglio la mia memoria

facendo l’appello degli affanni.

Il mio silenzio urla inesaudito. All’intorno tutto

tutto è quieto.

Tu ancora poco e molto da sfogliare

fischietti la vita.

Mi sono accontentato di sentirti.

da: Vocianti - 2010